晨霧還沒散，黑轎車停在松林小徑盡頭，車門沒開，引擎也沒熄。沈昭站在墓園外的石階上，沒穿黑衣，只套了件灰羊毛大衣，領口還沾著昨夜地鐵站的灰。她沒看車，也沒動，像在等一場雨。
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車窗降下，一隻戴皮手套的手伸出來，指節修長，無名指有道舊疤。檀木匣放在窗沿，沒推，也沒收回去。匣子舊了，邊角磨得發亮，像被無數雙手摩挲過。
沈昭終於動了。她走過去，沒接，只是低頭看。匣蓋沒鎖，裡頭躺著七幅水彩畫，紙頁發黃，邊角捲曲。每幅都畫著同一個男人——西裝筆挺，站在她身後，手裡舉著一隻蝴蝶標本。畫裡的她，五歲，穿著碎花裙，仰著頭，眼睛亮得像剛擦過的玻璃。
她沒碰畫。手指懸在半空，停了三秒，才輕輕合上匣蓋。
「你恨他，是因為你愛過他。」她念出匣底那行字，聲音輕得像風吹過松針，「而我，讓你恨他，是因為你必須活下來。」
她轉身，把匣子埋進母親墓前的雪松下。土是濕的，昨夜下過小雨。她沒用鏟子，用手挖。指甲縫裡進了泥，袖口沾了草屑，左腳鞋底還卡著半片枯松針。
埋完，她拍了拍手，沒撣灰。轉身時，遠處松樹後站著一個人。周予白，穿深灰風衣，手裡拎著個黑色文件夾，封面貼著列印標籤：《她畫的蝴蝶，從來不是自由》。
他沒走近。也沒說話。只是把文件夾往身側挪了半寸，讓陽光照到標題上。
「你沒看。」他說。
她沒回頭。
「你母親留給你的，不是證據，是答案。」他聲音不高，像怕驚了林間的鳥，「你早知道畫裡的人是誰。」
她停下。風從松林穿過，吹動他風衣下擺，露出內袋一角——露出半截U盤，黑色，指甲蓋大小，和林硯秋給他的那枚一模一樣。
「你女兒的畫展，」她終於開口，「下個月三號。」
「對。」
「你發出去了？」
「沒。」
她轉過身，直視他。眼睛沒紅，也沒濕，只是冷得像結了霜的湖面。
「為什麼等？」
周予白沒答。他低頭，從文件夾里抽出一張照片。是裴雲棠的畫——鋼琴，琴凳，底下露出半截銅殼錄音筆。標題寫著：《她教我彈的，不是曲子，是反抗的節奏》。
「你猜，」他輕聲說，「她為什麼選那天上傳？」
沈昭沒接話。她看著照片，手指無意識地摩挲著大衣口袋——那裡，藏著一枚鑰匙，陳暮寄來的，開的是裴氏地下檔案室的鎖。
「你女兒的鋼琴課，」她忽然說，「是誰付的錢？」
周予白頓了一下。他沒看她，目光落在她腳邊——那堆剛翻過的土，松針底下，露出一點檀木的邊。
「你母親，」他說，「從沒想讓你恨他。」
沈昭沒動。
「她想讓你，」他頓了頓，「別忘了，你曾經，也想救他。」
風停了。一隻松鼠從樹梢跳下，叼走一顆松果，蹦進灌木叢。遠處，墓園大門的鐵鏈輕輕晃了兩下，沒響。
周予白把照片放回文件夾，轉身要走。
「你真以為，」沈昭在他身後說，「她畫蝴蝶，是因為自由？」
他停住。
「她畫的是，」她聲音很輕，「他手裡的那隻，從來沒飛走。」
周予白沒回頭。他拉緊風衣領子，朝山下走去。腳步踩在落葉上，沙沙響。
沈昭站在原地，沒動。直到他的身影消失在霧裡，她才彎腰，從雪松根旁，輕輕拔出那枚檀木匣。
匣子沒濕。土也沒沾上。
她打開，看了最後一眼。
畫裡的裴硯川，依舊舉著那隻蝴蝶。標本的翅膀，被她小時候用鉛筆塗成了藍色。
她合上匣蓋，放進大衣內袋。
轉身，朝山下走。
沒走幾步，手機震動。一條新簡訊，來自未知號碼：
【你母親的遺囑，第三條：若你今日未取回畫匣，即刻啟動『鳳凰計劃』。】
她停下。手指懸在屏幕上方。
三秒後，她按滅了屏幕。
山下，一輛黑色轎車正緩緩駛離墓園。車窗後，坐著一個穿藏青大衣的男人，手裡捏著一張地鐵卡。
卡面磨損，背面刻著一行小字：
你愛的不是她，是她替你活成的樣子。
車沒停。拐彎，消失在霧裡。
沈昭站在原地，沒追。
她只是從口袋裡，摸出一支鋼筆。
在雪松樹幹上，輕輕寫下三個字。
——等我回。
風又起了，吹過松林，吹過墓碑，吹過她腳邊那堆新翻的土。
土裡，檀木匣靜靜躺著。
匣蓋，不知何時，又開了一條縫。
露出一角藍色的翅膀。